Siempre he estado vinculada a Italia. Técnicamente, el 50% de mi sangre proviene de allí, sin embargo me lo he tenido que currar para tener un vínculo físico con esa maravillosa tierra, porque lo cierto es que aunque mi madre era 100% italiana, tanto ella como sus padres vivieron en Londres gran parte de su vida, su lengua materna, sus costumbres eran mas british que otra cosa. Pero en determinados hábitos, oh cara, nadie ganaba a italiana a mi madre. Y ese es el caso de la cocina, costumbre humana que se nos agarra a las entrañas como sanguijuelas. Mi madre hablaba un italiano aceptable, pero su polenta era mucho mas que eso, algo casi políticamente incorrecto: sémola suavecita recubierta...
Te escribo desde el porche de casa, mi espacio temporal de trabajo. Hace algunas semanas nos vinimos al campo y los días afortunados los trabajo desde aquí. Mi escritorio es un porche fresquito y mi salvapantallas un jardín besado por el sol. Menudo privilegio, lo sé. No sé qué tienen los rayos del sol (vitamina D, quizás, Alex?) que te meten un chute de energía en el alma. El verano tiene una función super clara: es un cortafuegos entre la primera mitad del año y la segunda. Es más, no sé si a ti te pasa pero para mi el año no empieza en enero, ¡empieza en septiembre! Quizás nos pasa por los eternos veranos infantiles, que han dejado mella...
Medianoche. Luces apagadas, silencio y el sueño me empieza a invadir. Justo entonces comienzan a desfilar en mi mente combinaciones de colores increíbles, de esas que por supuestísimo no me salen ni a la de tres cuando estoy 100% despierta. Emocionada con la revelación, estoy tentada a levantarme de la cama, ir al estudio y plasmar esos colores, agarrar esa composición alucinante y no dejarla ir jamás. Pero no ocurre nunca. La pereza vence y me duermo como un tronco, así que esos colores conforme vinieron se van. Ah, esas musas escurridizas como babosas de pantano. ¿Os pasa algo parecido? ¿la inspiración viene y se va de manera caprichosa? No es algo que ocurra al azar. Podemos creer que la...
Quince años. Cómo me gusta ese chico. No me mira. No me mira. No me mira. ¿Por qué no me mira? ¡Por favor, que me mire! Ay, si él supiera cuánto me gusta, cuánto amor tengo para darle. Cómo me deshago cuando su mirada se cruza accidentalmente con la mía. Ay (suspiro) ¿Alguna vez habéis experimentado un amor no correspondido? Seguro que sí. Es un clásico de la juventud. Yo he pasado por decenas de flechazos unidireccionales. Cada curso me gustaba un chico que no me correspondía. Y sufría. Cómo sufría. Ahora, veinte años después me vuelve a pasar. Pero no con chicos (uf). Sino con plantas. Yo las adoro. Pero por mas que intento que ellas me quieran a...
Que levante la mano el que tenga pánico escénico. Creo que somos unos cuantos. Ah, esos síntomas maravillosos: boca seca como una alpargata, pulsaciones desbocadas, mente más en blanco que un folio en blanco. Sí, una delicia amigos. Hablar en público no es fácil, sobre todo si no estás acostumbrado, como es mi caso. Subir al escenario se convierte en algo así como subir al patíbulo y donde nosotros somos los ajusticiados y el público son los miembros de un jurado. Popular, encima. La oratoria es algo que por lo general cuesta, nuestro sistema educativo (a diferencia de otros como el estadounidense) no es que lo fomente precisamente. Así que con cada nueva promoción de estudiantes se generan hordas de...
